du nectar

de **comme** » 01 Jan 2009 17:53

? ?

de B : rien !juste un brin de sentimentalisme ! :rose:

de **Bonnny** » 01 Jan 2009 17:55

comme a écrit:moi je le suis. Rien de plus délicieux que d'écouter ses sentiments et ceux des autres.

Ce n'est pas du sentimentalisme, ça. Ce terme sous entend de l'excès, pire de la tartuferie.
Reconnaître ses sentiments et ceux des autres est beau et exaltant. Pleurnicher pour ce qui n'en vaut pas la peine, sur les malheurs d'une princesse, ça c'est du sentimentalisme.
Déjà, la sensiblerie est moins ridicule !
Et en lisant le Cormoran, j'ai ma sensibilité certes exacerbée, mais révoltée.

comme a écrit: Un poème quand je l'aime, je le mange. Je l'apprends par coeur, points, virgules, espaces y compris. Comme s'il devait à jamais m'appartenir. Parfois, ils surgissent pour calmer mon désordre, apaiser mes étranges vertiges, me faire oublier l'ennui.

Ah ben oui, bien sûr !
J'aime avoir la sensation de me les approprier en les mettant en forme, sur le papier réel ou virtuel.

de **comme** » 01 Jan 2009 18:02

oui mais, j'aime les excès aussi.

de **Bonnny** » 01 Jan 2009 18:09

Je les aime ...presque à la folie.
Il faut vraiment que j'explique ici l'effet qu'a sur moi la poésie.

de **Broke** » 01 Jan 2009 18:18

Bonnny a écrit:Je les aime ...presque à la folie.
Il faut vraiment que j'explique ici l'effet qu'a sur moi la poésie.

*Sort une seringue et y place du somnifère 3000*

de **comme** » 04 Jan 2009 11:16

Au bord du quai

Et qu'importe d'où sont venus ceux qui s'en vont,
S'ils entendent toujours un cri profond
Au carrefour des doutes !
Mon corps est lourd, mon corps est las,
Je veux rester, je ne peux pas ;
L'âpre univers est un tissu de routes
Tramé de vent et de lumière ;
Mieux vaut partir, sans aboutir,
Que de s'asseoir, même vainqueur, le soir,
Devant son oeuvre coutumière,
Avec, en son coeur morne, une vie
Qui cesse de bondir au-delà de la vie.
Emile Verhaeren

Parce qu’il m’est arrivé d’être au bord du quai, d’être tellement défait par le doute. J’ai appris une chose, mon cœur n’est pas morne, il rebondit sans cesse: je n’ai qu’à me choisir une route tissée par la lumière, tracée dans le vent.

Alors, toujours pas? La poésie ne vous construit-elle pas, pas à pas?
Un poème et dire pourquoi on aime.

de **comme** » 11 Jan 2009 17:12

Frères humains qui apres nous vivez
N'ayez les cuers contre nous endurciz,
Car, se pitié de nous pauvres avez,
Dieu en aura plus tost de vous merciz.
Vous nous voyez cy attachez cinq, six
Quant de la chair, que trop avons nourrie,
Elle est pieça devoree et pourrie,
Et nous les os, devenons cendre et pouldre.
De nostre mal personne ne s'en rie :
Mais priez Dieu que tous nous veuille absouldre!

Se frères nous clamons, pas n'en devez
Avoir desdain, quoy que fusmes occiz
Par justice. Toutesfois, vous savez
Que tous hommes n'ont pas le le sens rassiz;
Excusez nous, puis que sommes transis,
Envers le filz de la Vierge Marie,
Que sa grâce ne soit pour nous tarie,
Nous préservant de l'infernale fouldre.
Nous sommes mors, ame ne nous harie;
Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre!

La pluye nous a débuez et lavez,
Et le soleil desséchez et noirciz:
Pies, corbeaulx nous ont les yeulx cavez
Et arraché la barbe et les sourciz.
Jamais nul temps nous ne sommes assis;
Puis ça, puis la, comme le vent varie,
A son plaisir sans cesser nous charie,
Plus becquetez d'oiseaulx que dez à couldre.
Ne soyez donc de nostre confrarie;
Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre!

Prince Jhesus, qui sur tous a maistrie,
Garde qu'Enfer n'ait de nous seigneurie :
A luy n'avons que faire ne que souldre.
Hommes, icy n'a point de mocquerie;
Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre.

François Villon

Non, vous ne rêvez pas, ce poème n’a pas été écrit par le cerveau meurtri d’un quelconque dyslexique qui ne sait écrire que des fautes !
Ou peut-être si ! Pensez donc, la langue française n’aurait pu évoluer et devenir la belle chose qu’elle est aujourd’hui que grâce aux fautes !! Non, dites-moi que je rêve !
La perfection n’existerait que dans ce poème ?
Beau, cruel, réaliste.
Ayons pitié de ceux qui se trompent mais qui cherchent. De toute façon quoique nous fassions nous deviendrons des os et de la poudre… A moins que… une œuvre d’art nous sauve de l’oubli, comme notre ami François.

de **comme** » 15 Jan 2009 10:50

Jardin perdu

Ce jardin donnait sur la mer
Gorge d’œillet
Il imitait le bruit de l’eau
On sous-entendait la forêt

Son cœur débitait l’air du large
En massifs calmes
Ses fleurs montaient à pas de feuilles
Vers les racines du jour tendre

Ce jardin donnait sur la terre
Ses caresses pesaient si peu
Que des allées en jaillissaient
D’elles-mêmes à chaque instant

Une gamme de perspectives
S’offrait aux courants de la vue
Et le soleil couleur d’avril
Animait un ciel végétal.

Paul Éluard (1895-1952).

Depuis hier, j’ai moi aussi un jardin dont je suis éperdu.

de **comme** » 08 Fév 2009 13:40

À haute voix
L’amour agile se leva
Avec de si brillants éclats
Que dans son grenier le cerveau
Eut peur de tout avouer.

À haute voix
Tous les corbeaux du sang couvrirent
La mémoire d’autres naissances
Puis renversés dans la lumière
L’avenir roué de baisers.

Injustice impossible un seul être est au monde
L’amour choisit l’amour sans changer de visage.
Paul Éluard

pour un avenir roué de baisers.

de **comme** » 14 Fév 2009 18:27

"Avec ses éclaboussures de cervelle et de sang rayonnantes autour d'elle, elle éclairait l'herbe et le monde comme un terrible soleil". p961

"La nuit était si noire, si lourde qu'elle n'avait plus ni profondeur ni mesure. On faisait un pas, vingt pas, cent pas, on était toujours au même endroit. Il n'y avait rien: ni bruit, ni forme, ni odeur.
la nuit abolissait toutes les douleurs parce qu'elle avait aboli le monde. Elle abolissait les douleurs les plus fortes, parce qu'elle était infinie, sans borne, ni mesure, ni commencement, ni fin. Elle donnait un contentement de nuage: un nuage qui est le ciel et qui se déplace dans le ciel." p965

Jean Giono, "Que ma joie demeure"

Existe-il quelque chose de plus suave à l'esprit qu'un bon livre, qu'une phrase, qu'un mot?

de **lulli** » 14 Fév 2009 20:12

Je vous construirai une ville avec des loques, moi !
Je vous construirai sans plan et sans ciment
Un édifice que vous ne détruirez pas,
Et qu'une espèce d'évidence écumante
Soutiendra et gonflera, qui viendra vous braire au nez,
Et au nez gelé de tous vos Parthénons, vos arts arabes, et de vos Mings.

Avec de la fumée, avec de la dilution de brouillard
Et du son de peau de tambour,
Je vous assoierai des forteresses écrasantes et superbes,
Des forteresses faites exclusivement de remous et de secousses,
Contre lesquelles votre ordre multimillénaire et votre géométrie
Tomberont en fadaises et galimatias et poussière de sable sans raison.

Glas ! Glas ! Glas sur vous tous, néant sur les vivants !
Oui, je crois en Dieu ! Certes, il n'en sait rien !
Foi, semelle inusable pour qui n'avance pas.
Oh monde, monde étranglé, ventre froid !
Même pas symbole, mais néant, je contre, je contre,
Je contre et te gave de chiens crevés.

En tonnes, vous m'entendez, en tonnes, je vous arracherai ce que vous m'avez refusé en grammes.
Le venin du serpent est son fidèle compagnon,
Fidèle et il l'estime à sa juste valeur.
Frères, mes frères damnés, suivez moi avec confiance.
Les dents du loup ne lâchent pas le loup.
C'est la chair du mouton qui lâche.

Dans le noir nous verrons clair, mes frères.
Dans le labyrinthe nous trouverons la voie droite.
Carcasse, où est ta place ici, gêneuse, pisseuse, pot cassé ?
Poulie gémissante, comme tu vas sentir les cordages tendus des quatre mondes !
Comme je vais t'écarteler !

dans "la nuit remues"
Henry Michaux.

de **comme** » 15 Fév 2009 9:54

pas besoin que tu dises pourquoi, je préfère le deviner.

de **lulli** » 15 Fév 2009 11:31

pourquoi cette unique poème est celui qui me plait le plus en murmure dans le creux de mes orbites bigleux ?

Lis, tu comprendra... Lis jusqu'à le connaitre presque par cœur, en arriver à ecoeurrement de sens et de mot. Alors, tu saura, qu'il est.

de **comme** » 20 Fév 2009 18:10

L’arbre

Cet arbre et son frémissement
forêt sombre d’appels,
de cris,
mange le cœur obscure de la nuit.

Vinaigre et lait, le ciel, la mer,
la masse épaisse du firmament,
tout conspire à ce tremblement,
qui gîte au cœur épais de l’ombre.

un cœur qui crève, un astre dur
qui se dédouble et fuse au ciel,
le ciel limpide qui se fend
à l’appel du soleil sonnant,
font le même bruit, font le même bruit,
que la nuit et l’arbre au centre du vent.

Antonin Artaud.