Forum Ecrivons ! - Nouvelles, romans, poésies, pensées,

Mon nec plus ultra, ma gelée royale, ma sève idéale, le délice dont je m'abreuve chaque que jour: la poésie.
Parce qu'elle m'ouvre les portes d'un monde insaisissable, parce qu'elle m'ébloui et me déroute.

Voici pour vous tous, d'un simple pomme c, celle que je préfère .....

Le dormeur du val

C'est un trou de verdure où chante une rivière
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent; où le soleil, de la montagne fière,
Luit: c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baigant dans le frais cresson bleu,
Dort; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme:
Nature, berce-le chaudement: il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.


Arthur Rimbaud, octobre 1870.



Le monde est-il l'apparence qu'on appréhente? La mort peut elle être un sommeil. Un vallon calme devient une explosion de couleurs et de saveurs, le champ de bataille des contrastes dont le rythme se réinvente continuellement. La douceur devient une horreur froide et glaciale. La mort une tache de couleur.
Rimbaud, c'est la révolte brillante et brûlante que rien de dompte.

Au gré de vos papillonages, déposez ici, pour mes sens ce qui a boulversé les vôtres. Soyez impudiques, on a tout à apprendre de l'autre. N'oubliez pas de dire pourquoi, je ne vous jugerai pas.

La poésie m'a toujours impressionnée.
J'ai un immense respect pour les personnes qui savent manier cet art, car c'est loin d'être mon cas. A chaque lecture, je me sens quelque peu débordée, dépassée... ayant quelques difficultés à absorber ce véritable flot d'images, de sensations...
Cela me submerge à tel point qu'au final je ne sais plus très bien savourer l'ensemble. C'est un sentiment complexe, et pas facile à expliquer. Je ne dois pas savoir gérer ce concentré de mots si imagés.

Mais ce poème-ci a une valeur sentimentale toute particulière.
Il s'agit du poème favori de ma grand mère, exposé sous cadre dans son salon depuis... une éternité, et je sais d'ors et déjà que je devrai en faire une lecture à voix haute le jour de son enterrement.
Sa façon à elle de lui rendre homage.

L'Amour

Être
Le premier venu.

René Char.


Quoi dire de plus? Tout est pur, limpide comme dans un haiku.
Pourtant j'ai promis de dire pourquoi.
Alors, je relis:" L'Amour" pas n'importe lequel, pas celui qui tente de m’emprisonner dans ses bras, pas celui qui prend mon cœur pour un élastique et qui un jour se défera de moi. Non, celui qui porte la majuscule.
Pour le rêveur que je suis, cela ne peut être que le trésor des trésors, L'Absolu, l'unique but de tout mes questionnements: l'Art. Contenu dans une formule idéale, une harmonie parfaite. L'Amour, donc.
Pour lui, il ne faut pas avoir, ni sembler, il faut Être. Renêtre.
Je relis: "L'Amour", espace, silence, blanc, toile blanche, page blanche. Attendre et "Être". À la ligne. "Être" rien d'autre que cela, être une essence, aller à l'essentiel. Dénudé, défait, intact, pur.
"Le premier venu". Le premier explorateur, le premier découvreur, celui qui pour la première fois pose le pied dans la neige immaculée, fraîchement tombée du ciel. "Être le premier venu", c'est aussi être n'importe lequel, l'anonyme désigné par le hasard.
Te voilà défais de ta vanité, comme! L'Amour est-il pour le premier venu? Faut-il être comme l'enfant, sans aprioris? Quelques mots et me revoilà errant....

Le fuir?
Rimbaud est devenu un peintre dans le dormeur du val. Pour moi, ce poème est un tableau fulgurant.

je comprends.

Unité

Il y a quelque chose de dense, uni, installé au fond,
répétant son chiffre, son signe identique.
Ainsi remarque-t-on que les pierres ont touché le temps,
dans leur fine matière il y a une odeur d'âge,
et l'eau qu'amène la mer, et son sel et son rêve.

L'identique m'entoure, et un seul mouvement:
le poids du minéral, la lumière du miel,
s'unissent au son du mot nuit:
l'encre du blé, de l'ivoire, du sanglot,
les choses en cuir, en bois, en laine,
vieillies, déteintes, uniformes,
s'unissent autour de moi comme des murs.

Je travaille sourdement, tournant sur moi-même,
comme le corbeau sur la mort, comme le corbeau de deuil.
Je réfléchis, isolé à l'extrémité des saisons,
central, entouré de géographie silencieuse:
une température partielle tombe du ciel,
un empire extrême de confuses unités
se forme en m'entourant.

Pablo Neruda.


Pour Alicia, parce que Alicia, à cause de Alicia, grâce à Alicia. Ah, Alicia, le Chili et Pablo Neruda en version originale. Alicia, Alicia, Alicia, Alicia.
Voilà, j'ai dis pourquoi.

Pablo Neruda, Rubén Dario, Alfonsina Storni, Jose Maria Heredia et bien d'autres, que j'ai moi aussi le grand plaisir de déguster en VO.
Les pays hispanisants d'Amérique latine ont été - sont - très prolifiques en grands écrivains, et tout particulièrement en poésies et nouvelles.

Et d'Espagne, l'absolu total : Garcia Lorca. gloubs ! !

Nous pourrions conseiller Alfonsina Storni à SunShiine. Elle s'est suicidée de façon totalement poétique, magnifique, suite à un amour trahit.




nb :elle est partie ... en marchant dans la mer, vers le large.
etc . (de mémoire) Ceci est juste une chanson "de variété", mais c'est un très bel hommage à cette poétesse, et avec des mots, des vers, superbes. Et qui est connu je pense de la pluspart des hispanisants, ayant intégré la culture commune, comme "la Dama de Elche" ou "el manco de Lepantes".

ah bonnny !
si sentimentaliste!
et c'est pour ca qu'on l'aime !

C'est c'est le contraire du sentimentalisme : c'est la constatation de la stigmatisation de la différence, et de plus d'une différence qualitative !!
Tout écrivain, tout auteur, tout être qui pense profondément devrait se sentir très directement concerné par cette populace qui le huent, et dont le talent et/ou l'intelligence empêchent de se mettre à leur hauteur, à leur bassesse, et donc le laisse sans défense, engoncé par sa propre qualité.

NA ! !





(moi sentimentale, beurccck !)

moi je le suis. Rien de plus délicieux que d'écouter ses sentiments et ceux des autres.

Un poème quand je l'aime, je le mange. Je l'apprends par coeur, points, virgules, espaces y compris. Comme s'il devait à jamais m'appartenir. Parfois, ils surgissent pour calmer mon désordre, apaiser mes étranges vertiges, me faire oublier l'ennui.