Vérité continue

Le novateur de la lézarde
Tire la corde de tumulte

On mesure la profondeur
Aux contours émus de la cuisse

Le sang muet qui délivre
Tourne à l’envers les aiguilles
Remonte l’amour sans le lire.

René Char

There is another sky,
Ever serene and fair,
And there is another sunshine,
Though it be darkness there;
Never mind faded forests, Austin,
Never mind silent fields-
Here is a little forest,
Whose leaf is ever green;
Here is a brighter garden,
Where not a frost has been;
In its unfading flowers
In hear the bright bee hum;
Prithee, my brother,
Into my garden come!

Emily Dickinson

Soneto VI

En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro:
era tal vez la voz de la lluvia llorando,
una campana rota o un corazón cortado.

Algo que desde tan lejos me parecía
oculto gravemente, cubierto por la tierra,
un grito ensordecido por inmensos otoños,
por la entreabierta y húmeda tiniebla de las hojas.

Pero allí, despertando de los sueños del bosque,
la rama de avellano cantó bajo mi boca
y su errabundo olor trepó por mi criterio

como si me buscaran de pronto las raíces
que abandoné, la tierra perdida con mi infancia,
y me detuve herido por el aroma errante.


Sonnet VI

Verdwaald in het woud sneed ik een zwarte tak af
en bracht zijn gefluister naar mijn dorstige lippen:
was het de stem van de regen die weende,
een klok die barstte of een hart dat brak.

Iets van heel lang geleden verscheen me opeens,
tot dan toe verbogen, onder aarde bedolven,
een schreeuw gesmoord door de grootse herfsten
en de halfslachtige, natte nacht van de bladeren.

Toen ik later ontwaakte uit mijn plantaardige droom
ging de hazelaartak met mijn mond aan het zingen
en zijn speurende geur drong binnen in mijn geest.

net of vergeten wortels me plotseling weer vonden,
het land voorbijgegaan met mijn kinderjaren,
en ik stond daar, door die vluchtige geur gewond.


Pablo Neruda

(VO)

Pablo Neruda
100 sonetos de amor
Soneto VI

En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro:
era tal vez la voz de la lluvia llorando,
una campana rota o un corazón cortado.
Algo que desde tan lejos me parecía
oculto gravemente, cubierto por la tierra,
un grito ensordecido por inmensos otoños,
por la entreabierta y húmeda tiniebla de las hojas.
Pero allí, despertando de los sueños del bosque,
la rama de avellano cantó bajo mi boca
y su errabundo olor trepó por mi criterio
como si me buscaran de pronto las raíces
que abandoné, la tierra perdida con mi infancia,
y me detuve herido por el aroma errante

Ik vraag om stilte Pablo Neruda

Laat me nu maar met rust
Wen er maar aan zonder mij.

Ik ga mijn ogen sluiten

En ik wil slechts vijf dingen,
vijf wortels die ik verkies.

De eerste is de eindloze liefde.

De tweede is de herfst te zien.
Ik kan niet bestaan zonder bladeren
vliegen en vallen op de aarde.

De derde is de strenge winter,
De regen die ik liefhad, de streling
van het vuur in de kou van de wouden.

De vierde is de zomer,
zo rond als een watermeloen.

Het vijfde ding zijn je ogen,
Matilde, mijn geliefde,
ik wil niet gaan slapen zonder jouw ogen,
ik wil niet bestaan als je niet naar me kijkt:
ik zal de lente zo maken
dat je altijd naar me kijkt.

Dit, vrienden, is wat ik wens.
Het is bijna niets en bijna alles.

Ga nu maar weg als je dit wenst.

Ik heb zoveel geleefd dat je mij
eenmaal zult moeten vergeten,
je kunt me uitgeven op de lei:
mijn hart is zonder einde.

Maar, omdat ik om stilte vraag,
Denk niet dat ik ga sterven:
Mij overkomt het tegendeel:
Mij overkomt dat ik ga leven.

Les fleurs

J'ai quinze ans, je me prends par la main. Conviction d'être jeune avec les avantages d'être très caressant.
Je n'ai pas quinze ans. Du temps passé, un incomparable silence est né. Je rêve de ce beau, de ce joli monde de perles et d'herbes volées.
Je suis dans tous mes états. Ne me prenez pas, laissez-moi.
Mes yeux et la fatigue doivent avoir la couleur de mes mains. Quelle grimace au soleil, mère Confiance, pour n'obtenir que la pluie.
Je t'assure qu'il y a aussi clair que cette histoire d'amour: si je meurs, je ne te connais plus.


Paul Eluard

Tiges
à Francis de Miomandre.


Un peuplier sous les étoiles
Que peut-il?
Et l'oiseau dans le peuplier
Rêvant, la tête sous l'exil
Tout proche et lointain de ses ailes,
Que peuvent-ils tous les deux
Dans leur alliance confuse
De feuillage et de Plumes
Pour gauchir la destinée?
Le silence les protège
Et le cercle de l'oubli
Jusqu'au moment où se lèvent
Le soleil, les souvenirs.
Alors l'oiseau de son bec
Coupe en lui le fil du songe
Et l'arbre déroule l'ombre
Qui va le garder tout le jour.

Supervielle





retranscrit de " Jules Supervielle, oeuvres poétiques complètes" Bibliothèque de la Pléiade par comme pour les deux lettres.

C'est magique.
Comme tes propres textes.

Exactement la même lignée que "à midi".

Sans effort
pédalent les bielles bien huilées
de mes jambes
Je roulerai jusqu’au bout du monde.

Mon deux roue navigue
sur les vagues d’épilobes
-raz de marée mauve-
Le talus masque le paysage.

Couché sur le cadre, j’aiguise la montée
Je me redresse, je pique,
J’avale la descente.
Je plane, je lâche tout
et me vertige
douloureusement


(vélocement vôtre)

Colette Nys-Mazure,

Fleur

Le magnifique saule
de la pluie pleurait.

O la lune ronde
sur les branches blanches !

Federico Garcia Lorca


Quelques mots et mille sentiers où rencontrer les saveurs juteuses des images.

LA NOUVELLE TOMBE de Jean Joseph RABEARIVELO (1901-1937)

Ma tombe est toujours ma tombe,
mais mon cœur en est une autre
C'est ma tombe en dehors de la terre;
c'est ma seconde tombe.


Ce ne sont pas des herbes qui la cachent,
ni non plus une pierre-mâle
C'est ma chair pleine de soucis
qui la dissimule.

Mes vibrants soupirs, mes larmes
et mes sanglots incontenus
y jouent les revenants
et me hantent sans cesse.

Là sont les rêves conçus,
mais qui s'étaient dissipés brusquement
et invisiblement. Là sont les épaves
du bateau de l'Espérance.

Là les stances du Passé,
et chants de ma Jeunesse
sont ensevelis et ne se réveillent plus
Pas même pour donner un écho!

Là sont tous les projets
perdus et oubliés.
Là gisent les os de mes jours lointains
et de mes heures sans pouvoirs.

Là se décompose lentement la chair.
Là elle flétrit
et tombe quoique jeune.
Là sont les morts - tous les morts.

J. J. RABEARIVELO