C'est par un parfum de forêt que commence cette histoire : Un sentier battu, un sentier perdu. Dans la brume, une vie ordinaire. Promesse de changement à cette conscience qui me force à devenir ce que j'essaie de haïr
Cette histoire, n'est ni fausse ni vraie. Elle est perception, elle est est moi. C'est une histoire au goût de promesse refoulée, à la senteur d'une amour. Une histoire que vous pourriez écrire, une histoire que de toute évidence vous êtes entrain de lire.

Cette histoire, je vais finalement la résumer. Imaginer un esprit un peu tordu, un peu seul, un peu fou. Une fille, un peu seule un peu folle, mais pas assez pour lever le regard du journal de sa vie.
Refouler ses sentiments, refouler ses hurlements, devenir une machine. Voilà mon histoire

Une machine ne pense pas, elle observe sans tressaillir. J'observe les hommes d'un balcon peu solide, et souvent je me dis que j'aimerais être un des leurs. Avoir une vie qui bouge, une vie qui avance, une vie qui vaut -qui sait?- la peine. Tel Atlas portant son monde, je porte mes yeux, je porte mon corps. Je supporte ces voitures qui passent sans s'arrêter, sans me huer pour monter, pleines de vies, pleines d'histoires.
Les histoires. Voilà, ce qui sort de la banalité. Ce qui donne du piment à une journée, qui décongèle l'esprit.
Quand on peut raconter, dire, décrire, imaginer, une histoire. On est vivant. On est plein d'hypothèses, de "et si? Et si j'en rajoutais un peu, et si j'essayais d'impressionner ? Et si, après tout, j'avais une vie qui vaille la peine que des mots sortent de ma bouche pour la retranscrire?

Mais une machine ne raconte pas. Elle ne témoigne pas. Elle est juste là au bon moment, sans personne pour raconter.

C'est donc une histoire un peu triste, une histoire un peu laide et bancale que je vais raconter.

Marcher dans la rue, plus pâle qu'un fantôme. On rentre dans une vieille femme, qui ne gaspille pas le temps d'un regard pour nous regarder. J'aimerais tellement lire dans son regard qu'elle m'a regardé. Qu'elle m'a palpé des yeux, pour en déduire que j'étais.
Cette histoire, c'est un peu le jeu du chat et la souris; une perpétuelle course avec les autres pour savoir qui existe.
C'est peut être l'histoire de ce monde, vôtre histoire, celle de vos parents. De vos amis. De ceux qui en ont marres.
La pluie nous fait nous sentir plus vivant. C'est une autre histoire, celle d'un homme qui a besoin d'un liquide froid et impersonnel pour vivre. Ah, non.
C'est la même histoire.

Et ainsi s'écoule les jours, affligeants d'ennuis. De pareils. Dieu, que je déteste les jours !
La nuit à le privilège de ne pas se raconter. Pas d'histoire la nuit, des interdits, des fuites. Pas d'histoire.
Les jours s'écoulent, donc, pareil aux nuages. Intouchables dans leurs manteaux en laine, étonnants de fluidité quand passe le vent.
C'est fatiguant de rester là, comme ça. A se dire, j'aimerais une histoire.
A se dire, j'aimerais une histoire. A se dire, j'aimerais une putain d'histoire.

Oui. C'est tuant. On se dit "fais ci " ! "fais ça" maintenant ça va changer ! "il suffit de !!!" "simplement, forces toi un peu"
Mon histoire à rejoint les livres du nazisme. Brûlée avant d'être racontée.

Il arrive à tout un chacun de pleurer. Est-ce sain ? Est-ce une bonne histoire à raconter ?
Alors j'aimerais pleurer. Juste pour le dire.

c'est encore une nuit étoilée que celle-ci.
Et l'histoire continue.

Pourquoi les gens croient ils en dieu ?
Sont ils plus faibles que ceux qui n'y croient pas ? Une sorte "d'infantilisme" ?
Ou plus forts ? Une sorte d'innocence ?

si dieu existait, je me demande ce que mon histoire lui inspirerait. Une nouvelle création, un être mythologique?
Un insecte insignifiant ?

Peut être une chanson un peu triste, somme toute. Quelques choses que les gens considéreraient de loin en disant, comme d'habitude, "c'est triste mais c'est sa vie."