La plume a beau glisser
La plume a beau chatouiller
Il ne me vient aucune idée
Mais comment pourrais-je savoir
Quoi écrire ce soir ?

La tête dans une main
Ce n'est pas l'inspiration qui me vient
Plutôt le désespoir
D'être enfermée dans le noir.

Griffonnant quelques mots sur la feuille
C'est là que mon esprit cueille
Les fruits des plus merveilleuses histoires



C'est fou le nombre d'idées que l'on peut trouver
Dans le noir

(Quelques vers ont beau être un peu longs, ça faisait longtemps que je voulais écrire un poème comme ça ^^.)